Infância

Essa casa tinha esse gramado e ficava num morro (decerto um morrinho, porque memória infantil não respeita proporção) e representava uma senha para a fantasia, a nossa ..dos netos que costumavam passar lá as férias; era quase um latifúndio e tudo o que eles comportam; nós fazíamos de tudo, desde trekking até aventuras tipo "perdidos no mato"(Liba). Tinha trilhas morro acima para jardins secretos de moranguinhos, vigiado por bugios barulhentos.Nascentes de água fresquinha.

O lugar mais misterioso era o porão, espécie de adega e depósito,tinha uma escadinha e quando chegava-se à porta já sentia-se o ar gélido e desconfio que no meio daqueles entulhos todos,uma abertura para alguma dimensão num passado perdido de gentes desterradas...Tinha forno de pedra onde a nona fazia belos pães, parreiral, todas as árvores frutíferas que nem conseguiríamos comer, mas que devorávamos verdes mesmo. Lugares secretos, corredores com quartos enfileirados, dispensa com queijos, salames e toda a parafernália de cozinhas italianas... a as polentas na tábua cortadas com linha....varandas, rádio antigo, relógio com pêndulo e cuco e sala de jantar com geladeira Steigleder(nesse época era lá que elas reinavam). Bebíamos vinho com água que o nono magicamente  fazia, transformando com os pés uvas escuras em gargalhadas de netos.Ao entardecer sentávamos no degrau da varanda e ouvíamos histórias,olhando para a curva do rio.

 E...janelas..muitas janelas para horizontes longínquos como nossa vida adulta.Foi olhando através delas que se formou minha essência, minha doçura. Toda vez que eu vou lá procuro os restos da minha inocência.